La Toussaint

La Toussaint

Toute de noir vêtue et sa canne à la main,

Elle avance à pas lents dans la petite allée

En serrant sur son coeur cette fleur d'azalée

Qu'elle va déposer juste au bout du chemin.

Qui pourrait maintenant dire quel est son âge?

Elle vient chaque jour retrouver un moment

Celui dont le départ a causé son tourment.

La douleur a creusé les traits de son visage.

Elle ferme les yeux pour lui dire tout bas,

Dans le calme apaisant du petit cimetière,

Qu'elle adresse au seigneur une ardente prière

Pour aller au plus tôt le rejoindre là-bas.

Mais la foule aujourd'hui va troubler sa retraite:

C'est le jour de l'année où chacun se souvient

Qu'un être cher repose en la tombe qu'il vient

Couvrir de belles fleurs comme pour une fête.

Présence inopportune où sombre sa douleur,

Elle ne peut ce soir, comme à son habitude,

Partager un instant de tendre solitude

Avec celui qui fut sa source de bonheur.

Alors, elle s'en va, telle une ombre qui passe,

En essuyant un pleur du revers de la main.

Elle sera fidèle au rendez-vous demain,

Lorsque les visiteurs auront quitté la place.

Pierre Coelo

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